Principios y, si queréis, finales.

A raiz de una converscación con Arriaz en el foro ¿Qué lees? se me ha ocurrido que podríamos comentar los principios de los libros que más nos han impactado, gustado, odiado, sorprendido o que permanecen en nuestra memoria. Es evidente que el principio de un libro es fundamental para que muchos sigan leyendo o no y no será la primera vez que alguien se ha perdido un excelente libro (yo mismo, seguramente, unos cuantos) porque empezaba de una forma que no nos decía nada o que incluso nos disgustaba.

Lo de los finales ya lo dejo a elección de cada cual, pues es más complicado y puede fastidiar a alguno que le cuenten como acaba una novela, aunque a veces las últimas frases de un libro no hacen necesariamente eso. Si alguien decide contarnos sus finales preferidos, por favor que avise para evitar spoilers.

He pensado que podría ser algo divertido y, quién sabe, a lo mejor descubrimos libros buenos con principios malos.


A mi me gusta mucho, por ejemplo, la primera frase del último libro de Paul Auster, Sunset Park (ed. Anagrama, Barcelona, 2010, traducción de Benito Gómez Ibáñez):

"Durante casi un año ya, viene tomando fotografías de cosas abandonadas"

No lo he podido dejar.

Saludos

Gran idea.

El principio que citas es de esos que me gustan. Evocan algo diferente.

Por ejemplo. Es algo que ocurre desde hace un año, luego ya te dice que algo pasó en aquel momento. Puede ser algo tan sencillo como comprar una cámara de fotos o algo más importante como la pérdida de un ser querido, por ejemplo. Lo importante es que incita el interés.

Además, fotografía cosas abandonadas, lo que no es común y sobre todo, son cosas con un halo, siempre, de misterio, porque pertenecieron a álguien (de lo contrario no estaría abandonadas).

Un principio que dice mucho en pocas palabras. Eso es arte. Un principio que me gusta.

Salud.

Cito uno de los principios que se han quedado en mi retina:

"El cielo era una inflada panza de burro colgando amenazante a escasos palmos de las cabezas".

Un Viejo que leía novelas de Amor.
Luis Sepúlveda.

Se refiere a que el cielo estaba encapotado .

Salud.

" El 16 de Agosto de 1968 fue a parar a mis manos un libro escrito por un tal abate Vallet, Le manuscript de Dom Adson de Melk, draduit en francais d´après l`édition de Dom J. Mabillon (Aux Presses de l`Abbaye de la Soruce, Paris, 1842).".

El Nombre de la Rosa. U. Eco.

A ver quién supera eso!.

Salud.

Pues lo siento, pero yo no recuerdo ningún principio ni ningún final. Eso sí, aquí os dejo éste comienzo:

"Lo grave no era que aquel maldito cuervo hubiera salido volando hacia poniente; aquello difícilmente se podía catalogar de mal augurio. Lo realmente preocupante es que aquella repelente y escurridiza ave no hubiera encontrado mejor lugar para depositar sus cálidas y resbaladizas heces que la cabeza de Fortunatus".

Es algo que comencé a escribir y que, de momento, se quedó en dos capítulos.

Pues chico, has conseguido que me interese por Fortunatus.

Salud.

"Anoche soñé que volvía a Manderley..."

Breve, pero cada vez que la oigo, leo, o pienso, me entra yuyu!

Supongo que todo bicho viviente sabe de que historia es ese comienzo, ¿no?

"La antigua pintura al óleo, al correr del tiempo, en ocasiones pasa a ser transparente. Cuando ésto sucede, es posible ,en algunos cuadros, ver los trazos originales; aparecerá un árbol a través del vestido de una mujer, un niño abre paso a un perro, un barco grande ya no se ve en un mar abierto. A ésto se le llama "pentimento" porque el pintor se "arrepintió", cambió de idea. Quizás también sería correcto decir que la primitiva concepción, reemplazada por una preferencia posterior, es una manera de ver y luego ver una vez más.
Esto es cuanto quiero decir respecto a la gente en este libro. Ahora la pintura ha envejecido...y he querido ver lo que ella fue para mi una vez, lo que es para mí ahora."

Pentimento
Lillian Hellman
(autobiografía)

¿Rebeca?.

Os dejo un final:

"... porque las estirpes condenadas a cien años de soledad no tenían una segunda oportunidad sobre la Tierra".

Cien Años de Soledad. G.G. Márquez.

Me encanta este final. Los pelos siempre de punta, sólo de pensarlo.

Salud.

Por ser el día que es:

"Artículo 1º: España es una república democrática de trabajadores de toda clase, que se organiza en régimen de Libertad y Justicia.
Los poderes de todos sus órganos emanan del pueblo."

Efectivamente, así empieza la Constitución de la Repúbica de 1931. Como principio, no tiene rival.

Saludos

.

Efectivamente, así empieza la Constitución de la Repúbica de 1931. Como principio, no tiene rival.

F. estaria bien que nos dejaras la ruta para ver toda esa constitución.-

Gracias.-
.

Me sumo.

Salud.

Recordé este:

"En la época en que esta historia comienza, la prensa de Stanhope y sus rodillos distribuidores de tinta no funcionaban aún en las pequeñas imprentas de provincias."

Honoré de Balzac. Ilusiones Perdidas.

Salud.

Egho escribió:.

Efectivamente, así empieza la Constitución de la Repúbica de 1931. Como principio, no tiene rival.

F. estaria bien que nos dejaras la ruta para ver toda esa constitución.-

Gracias.-
.

Perdonad el retraso, es que he estado en unas minivacaciones.

No puedo poneros la ruta, porque lo he copiado del ejemplar que regalaba el periódico "Público" el 14 de abril.

Saludos

Joder!... esta manía mía de no comprar el periódico...

Salud.

Arriaz escribió:Cito uno de los principios que se han quedado en mi retina:

"El cielo era una inflada panza de burro colgando amenazante a escasos palmos de las cabezas".

Un Viejo que leía novelas de Amor.
Luis Sepúlveda.

Se refiere a que el cielo estaba encapotado .

Salud.

"El cielo sobre el puerto tenía el color de una pantalla de televisor sintonizado en un canal muerto."

William Gibson, Neuromante.

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Arriaz escribió:
Cito uno de los principios que se han quedado en mi retina:

"El cielo era una inflada panza de burro colgando amenazante a escasos palmos de las cabezas".

Un Viejo que leía novelas de Amor.
Luis Sepúlveda.

Se refiere a que el cielo estaba encapotado .

Salud.

"El mar como un vasto cristal azogado, refleja la lamina de un cielo de cinc..."

Sinfonía en gris mayor R. Darío-

Salud

"Ahora estoy muerto, soy un cadáver en el fondo de un pozo. Hace mucho que exhalé mi último suspiro y que mi corazón se detuvo, exceptuando el miserable de mi asesino, nadie sabe lo que ha ocurrido"

Orhan Pamuk, Me llamo Rojo, Punto de Lectua, Madrid, 2004 (original de 1998), traducción de Rafael Carpintero.

Gran principio para una novela extraordinaria.

Saludos

Juer, si. Es bueno .



Salud.